meus avós
não
sei se é o sul, se é o vento ou se é só uma melancolia incrustada nos
veios do rosto. as mãos grossas, a enxada, o sol. a comida fria, o
leite, as vacas, a rotina das madrugadas e das noites curtas. a semente,
a água e o mar. os ciclos que recomeçam e que levam o tempo consigo. a
saudade dos olhos azuis do céu e do dominó.
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