meus avós

não sei se é o sul, se é o vento ou se é só uma melancolia incrustada nos veios do rosto. as mãos grossas, a enxada, o sol. a comida fria, o leite, as vacas, a rotina das madrugadas e das noites curtas. a semente, a água e o mar. os ciclos que recomeçam e que levam o tempo consigo. a saudade dos olhos azuis do céu e do dominó.